L'été est une région inintéressante

Il est curieux comme certains moments recèlent quelque amertume. On dirait que, à point nommé, cycliquement, le même cortège d’embarras, de nouvelles emmerdantes, de désastres intimes, de contraintes arrivent, comme par la volonté des astres ou de par la trame de fumeux complots. Parfois, cela s’adresse à nous même, nous rendant insulaire et amer au milieu des gens odieusement heureux. Il arrive toutefois que l’empathie traverse nos semblables. On n’est plus seul par la grâce d’un signe à travers la brume des sentiments. Parfois, aussi, ça ne marche pas. Souvent même. On finit par avoir l’habitude, on se blinde ou on pleure, mais seulement pour l’usage. Au bout d’un certain temps, ça glisse : les morts, la désertion, les amis qui se sauvent par diverses portes qui ne sont parfois pas trouvées au hasard. Ou bien parce que l’on a trouvé une porte commode, soi même. L’été est de ces moments là, c’est le temps ou les choses et les êtres vous désertent : ici un fil se coupe dans la douleur, là une ombre s’estompe. L’été nous rend soudainement vieux, échoué et paradoxalement sec. On voudrait sauter l’été et passer directement dans cette arrière saison du vacancier gracquien, cet instant de bascule, encore dans l’attente, les premières fraîcheurs et cette idée de ne pas revenir, enfin pas entièrement, avec cette obscur tentation du lâchez-tout, comme un mot sur le bout des lèvres… En attendant, ce sont les autres qui nous lâchent. Les joueurs ont déserté la table. Le jeu ne vaut plus rien.
Et puis ce sont des personnes que vous n’avez jamais croisées mais qui faisaient parti du paysage qui décident de passer la main, tel Dominique qui veut fermer son blog. Il se pensait sans doute l’égal de Paul-Louis Courier alors que c’était dans la descendance – modeste, certes, mais réelle – de Restif de La Bretonne ou de Fargue qu’il fallait l’attendre. Mais nous sommes rarement lucides sur ce que nous sommes. Ainsi, il clôt son périple pour de mauvaises raisons. On écrit pour soi et, éventuellement, pour des happy few. Rien de ce qui concerne « l’audience » ne devrait concerner un honnête homme. Rien des ratiocinements du monde n’aurait dû le concerner autant que le fumet des trottoirs qu’il aime tant et avec tant de justesse.
Et puis il y a le poids des jours, la tâche sur laquelle on épuise sa patience. Tout à coup, on se retrouve devant le travail à faire, les échéances. On a envie d’être loin, loin du monde, loin de la violence du monde…
Et puis ce billet sur un autre blog qui provoque notre profond déplaisir.
On se dit tout à coup que, devançant l’échéance que l’on s’était fixée, il vaudrait mieux sans doute clore ici. Certes, il faut se méfier de soi. Bierce, dans Le Dictionnaire du Diable affirmait que seul, c’était être en mauvaise compagnie. Oui, certes, mieux vaut attendre…
Cependant, j’attendrai d’une autre manière, quelques jours, une semaine voire deux, on verra bien ; me renfermer pour protester des silences, des abandons, des disparitions – parfois insondablement tristes, comme celle de Perdita, et d'autres fort bienvenues – et de ce monde devenu odieux et ce par mon propre mutisme.
Ça vous fera les pieds.