Le "Grand Prix de la littérature d'évasion" - Nice, 1978

J’ai moi-même, à la Foire du Livre de Nice en 1978, créé et présidé un prix littéraire dont le jury, aréopage prestigieux, était composé des farceurs habituels : Robert Sabatier, Hubert Juin, Régine Deforges, Jean-Jacques Brochier, Franz-André Burguet et de l’inhabituel André Still (académicien Goncourt et prix Staline réunis). Ce dernier, je l’avoue, afin d’obtenir son dédouanement du comité central, fut incorporé au jury après la fin des délibérations. Nous avions constaté que la totalité de l’édition traditionnelle, avec un bel ensemble de prémonition du marasme actuel, du chômage, de la crise de l’énergie, d’un rationnement possible de l’essence, du désespoir des ouvriers (entre autres ceux de Denain ou de Longwy) tentaient d’amener les acheteurs virtuels sur les chemins euphorisants du dépaysement, des explorations et des aventures extraordinaires. Nous ne voguions plus que sur des radeaux à la recherche de « L’île au trésor », nous ne nous déplacions plus que par lévitation avec un Uri Gehler et ne sortions de l’hexagone que pour y rencontrer zombis, gourous, cannibales pygmées et autres jivaros J’ai donc créé le « Grand Prix de la littérature d’évasion » qui fut décerné par douze voix sur treize à Jacques Mesrine pour son évasion de la prison de la Santé, la treizième voix se portant sur Spaggiari, diplomatique tribut destiné à honorer la ville de Nice dont nous étions les hôtes. Le lendemain, le journal L’Aurore faisait part de cette manifestation culturelle en écrivant qu’une idée d’aussi mauvais goût ne pouvait venir que d’Éric Losfeld. Cela m’aurait beaucoup chagriné de lire cette phrase dans Le Monde, Le Quotidien ou Le Matin. Cela dit, je n’ai aucune admiration excessive pour Mesrine : en revanche, l’impuissance et les rodomontades de la police créent chez moi un état d’intense jubilation. Je ne lui accorderai toutefois qu’un pronostic assez pessimiste avec le handicap qu’il a d’être recherché dans un pays qui, par morale, désir de l’ordre, vénalité, connerie, possède un indicateur sur quatre habitants. C’est — hélas pour lui — une statistique officielle. Personnellement, si, au détour d’une rue, j’entends des cris : « C’est Mesrine ! C’est Mesrine !! » d’emblée, aussi sec, je me planque, non pas pour me préserver de sa trajectoire, mais par crainte de ce qu’on attribue généralement aux enfants, aux vieillards et aux gâteux : LES BAVURES !!

Éric Losfeld : Endetté comme une mule, ou : La passion d’éditer – Belfond, 1979